Roma di Luglio - 1

Di notte mi sciolgo nell’aria di Roma,

mi liquefo, liquido, in pelle e sudore e penetro a terra,

mi esalo, trasmigro.

Galleggio fottuto nell’aria leggera da geyser,

vulcano, fall out post-atomico.

E niente si cambia.

Di notte ogni volta io tremo con Roma

sperando al mattino di almeno rinascere, vivo,

al cupo tremare di traffico e folla.

E diventa paradosso quindi adesso

 morire di notte e sentirsi rinati

 nei tubi di latta da sardine della metro,

cantina acclimatata, sottoterra,

da dove la città ci conserva,

ci stagiona, ci comprime,

come file di carnaggi da insaccare.